清晨的城市像一台尚未开机的机器，街灯还在喃喃着冬夜的寒声。
我沿着老城的巷口走去，那里有一条被称作“迷雾通”的小径。
入口被一块灰蓝色的牌子遮挡，牌子上写着：迷雾通，禁止喧哗。
雾从口袋里爬出，像湿润的手掌抚摸脸颊。
走入走廊，灯光被薄雾吞没，地面反射出毛糙的光。
每一步都像在翻阅一页湿软的旧日记。
雾里传来低低的声音，像老火车穿过树木的呼吸。
有人呼喊某个名字，但声音很远，仿佛来自记忆的尽头。
我的心跳开始与雾的节拍同步，仿佛我正在走向一件被忘却的事。
走到中段，墙上投影出一张旧照：母亲在炉火前，孩子在笑。
照片像被雾改写，颜色逐渐渗入白雾，变成模糊的轮廓。
那个名字在耳边回响：你来找我吗？我把手伸进雾，手背上贴着凉意，仿佛擦亮了一扇隐藏的门。
门开启的瞬间，雾像呼气，带出另一个世界的香味。
我看见自己以不同的身份站在光里：既是行者，也是被行者替换的影子。
从迷雾通走出，城市的轮廓重新清晰。
我明白，迷雾并非阻隔，而是通道；每一次穿越，都是对自我的沟通。
走出迷雾通的出口，外面还是同样的城市，但我心里多了一道明亮的缝。
我开始记录遇见的名字，像收集灯芯，愿意在黑夜里点亮别人也照亮自己。
也许，下次再走，那些被雾遮蔽的角落就会被照亮。